Der siebte Winter sullt et sin,
der Schnie fällt leis, nit wirklich schön,
un övverall nur Kääze
ich kann et nit mieh sinn.
Un irjendwie, un dat deit wieh,
es jet anders, irjendwo, irjendwie,
werweiß wat sich do deiht – deef en mir.
Stääne sin och nit mieh wäät als Dräum,
es schon ok, ich sinn et en,
och wenn uns dat jetz nix mieh brengk.
Wööder sin nur e Deil vun nem Monument,
op nem Papier wat lang ald brennt,
et es wohl ech unsere letzte Advent.
Denk ich ahn uns eetzte Weihnachtsnaach,
et wor iesigkalt, un ich looch endlos wach,
kunnt et kaum bejriefe, wat passeet.
Doch all die Jeföhle sin verblöht,
hück setz ich he un lächel nur mööd,
es schon jrausam, wie et su jeiht...
Stääne ...
Letzter Advent
Der siebte Winter sollte es sein,
der Schnee fällt leise, nicht wirklich schön,
und überall nur Kerzen
ich kann es nicht mehr sehen.
Und irgendwie, und das tut weh,
ist etwas anders, irgendwo, irgendwie,
wer weiß, was sich da tut – tief in mir.
Sterne sind auch nicht mehr wert als Träume,
ist schon ok, ich sehe es ein,
auch wenn uns das jetzt nichts mehr bringt.
Wörter sind nur ein Teil von einem Monument,
auf einem Papier, was lange schon brennt,
es ist wohl echt unser letzter Advent.
Denke ich an unsere erste Weihnachtsnacht,
es war eisig kalt und ich lag endlos wach,
konnte es kaum begreifen, was passiert.
Doch all die Gefühle sind verblüht,
heute sitze ich hier und lächele nur müde,
ist schon grausam, wie es so geht ...
Sterne ...
Dieser Song ist bisher unvertont
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