De Sunn schingk heiß durch mieh Finster,
die Kinder om Spillplatz sin laut.
Mona Lisa em Schatte jrins nur,
et es alles wie immer vertraut.
Doch irjendjet en mir dat brennt,
ich kann nit sage, wat et wohl es.
Et röf: mach dich op, jung, wo waatste noch drop?
Die Sejel sin längs ald jehiss!

Loss mich trecke, loss mich trecke,
der Wäsch es et Ziel.
Loss mich trecke, loss mich trecke,
ich kumme schon heim, wenn ich well.

Am Anfang do kom et mir krank vür,
einfach su erus en de Welt.
Doch irjendwann wod et schöner un schöner,
die Freiheit hätt mir su jefählt.

En der Hängematt op irjendner Insel,
op blaue Wildledderschoh durch Memphis,
ne jode Vino beim Papp en Venedig,
op dat mer sich niemols verjiss.

Loss mich trecke…