Jetz setz ich he, die letzte Naach diss Johr,
un dat Jeföhl es widder do.
Wie jedes Mol, wenn et op´t Eng anjeiht,
un mer nit weiß wat kütt.
New York, Paris, wat han ich Dräum jehatt,
un mancher wood sujar noch wohr.
Dä ein oder andre hätt ech Streß jebraat,
doch wat wor, dat wor.

Die letzte Sick em Kalender,
ich spür d´r Wind un hüür et Meer.
Die letzte Sick em Kalender, die bliet leer.

Ich liss dä Text, der ich jeschrivve han,
als ich deef om Boddem looch.
Ich hüür die Leeder, die ich jesunge han,
un denk ahn Ronnies Booch.

Wat weed wohl kumme, weed ich morje wach,
Weed et anders sin als hück ?
Oder weed dat widder su ne Daach,
wo mer stirv em Jlöck?