Dä Klein singt jede Morje vum Trömmelche - dat jeiht.
Un am Grav vun dr Mamm sings do leis dat ahle Leed.
Un beim Heimwieh noh Kölle kritt dä Opa widder Ping,
dat wor et eetzte wat hä sung nohm Kreech,
als hä dä Dom widder jesinn.

Un ejal wat kumme weed,
wat die Zokunf uns och bringk:
Mir stonn zesamme, wenn Kölle singt!

Wenn Dir alles jenomme weed, un do bes völlig am Eng,
jitt en klein Melodie dingem Levve widder ne Sinn.
Un wenn et wirklich hat kütt, dich ne Virus fast ömbringk,
steiht en janze Stadt Naach för Naach om Balkon
klatsch un singk!

Un ejal wat kumme weed…

Denn uns Leeder sin wie Medizin
Se maache fruh, se maache stolz, wirke Wunder av un zo,
se ömärme dich, föhls do dich janz allein.