Ich han e Päckche met Böcher,
dodren steiht mieh Levve.
Ich woss nie, wofür ich se schriev.

Su vill Zick, su vill Liebe,
et steiht alles dren jeschrevve,
domet, wenn ich jon, och jet bliev.

Un jetz setz ich he, weed langsam zom Jreis,
et Levve es nit immer fair;
ich kann lese wie jlöcklich un verlieb ich ens wor,
doch dä Platz nevven mir dä es leer…

Un dann weeden Erinnerunge wach,
an unsre Affschiedsnaach,
die Trone un die Angs woren et Schlimmste,
doch dä letzte Kuss vun dir wor dä Schönste.

Für et Levve, do jitt et
selden Jesetze,
et Schicksal bestemmp dinge Wäsch.

Et sullt halt nit sin,
doch, wat sulle mer wette,
dat ich für dich noch ens alles jöv.

Doch do lurs jetz zo, vun wo immer do bes,
ich hoffe dir jeiht et jot.
Wenn Jott su will, han ich et och bal jeschaff,
ich versprech dir, ich kumme bal noh.

Ich rieß et nöchste Kalenderblatt aff,
en Tass Kaffee, dann jon ich erus.
Ald widder November, et Johr es bal schaff,
doch eijentlich will ich nur noh Hus, nur noh Hus, zo dir noh Hus.